Saraka Bo. Sortir Les Offrandes

Tu dois me trouver une tire Djinna. Tu sais que je suis en cavale non ? - Ne m'appelle pas comme ça ! C'est toi qui es un djinna ! J'aurais jamais cru qu'un margouillat décérébré comme loi pouvait encore baiser... Je jette un oeil par la meurtrière du sonacatra : il pleut ; deux moines en panne chaussés de rangers noirs la soutane de laine beige avec la capuche trempée comme un préservatif usé. Coupés au bol le haut du crâne comme un prépuce ils fourragent sous le capot d'une Ami 6 ou 8 ou 9 - le moteur fume sous la pluie. Merde ils m'ont déjà repéré ! Regarde Djinna... Foula enfile sa mini jupe et un col roulé moulé noir qui lui rase le nombril. Deux minutes plus tard je la vois qui caresses les fesses d'un moine à travers sa robe. Je peux toucher ta bure Yvette ? Tiens ils causent sérieux maintenant. Salif Keila monte sa voix à l'extrémité des aigus de l'angoisse tandis que la cara tire de ses entrailles les sons qui apaisent... Un meurtrier fou égorgeant les bourgeoises d'une commune cossue de la banlieue parisienne un commissaire play-boy rompu aux techniques modernes de la police un psychiatre passionné de littérature antique un rescapé des idéologies des années 70 et une dizaine d'Africains immigrés en France... Récit du désastre de la perte des repères véritable énigme policière résolue pas à pas reconstitution par fragments de vies déstructurées par les aléas politiques des dernières décennies. Un polar actuel qui est aussi un conte mythologique et moral